Вчера. Начало четвертого ночи. Я потихоньку засыпаю. Кот свернулся в ногах и сонно мурлычет...

Вдруг кот перестает мурлыкать и настороженно приподнимается. Слышу, как папа топает на кухню. Загорается свет, который, благодаря "удачному" расположению моего дивана, бьет мне в глаза. Кот вскакивает и бежит на кухню. Появилась надежда на ранний завтрак или поздний ужин. Прислушиваюсь, жду пока откроют холодильник, покормят кота, сами что-нибудь съедят и выключат свет. Тогда можно будет снова попытаться уснуть.



Пять минут жду, десять минут жду. Холодильник никто не открывает. Слышно, как папа быстро ходит. Просто ходит и все. Начинаю беспокоиться за родителя. Поднимаюсь и ползу на кухню.



Застаю там такую картину. Папа кружит между холодильником и плитой, что-то бормочет, грызет ручку. У него под ногами путается нервный кот, который устал от этой беготни и никак не может понять, что происходит.



Спрашиваю, что случилось. Папа поднимает на меня счастливые горящие глаза и заявляет:"Ко мне пришло вдохновение! Я пишу стихи! Может быть, через тысячу лет их найдт на развалинах этого дома!"

Начинаю сомневаться, что это все мне не снится, потому что очень похоже на какой-то сюрреалистический сон:"А почему ночью? Тебе же вставать в шесть утра"

"Утром вдохновение уйдет. Иди спать и не мешай мне творить"

"А ты спать не пойдешь? Мне свет мешает"

"Я еще две минутки потворю"

Две минутки растянулись на два часа.

Сегодня мне не желают показывать результаты вчерашних поэтических бдений. Говорят, что я раскритикую и вообще он вчера, когда представил меня, и так половину строчек вычеркнул.



Так что теперь у меня в доме есть юный начинающий поэт пятидесяти лет от роду.



А вообще я горжусь своим папой. Могу поспорить, что ни у кого родители не подскакивают в три ночи, чтобы начать писать стихи.